A minha gata...

...quando era mais ave, pousou no ombro do mano poeta Gaspar e trespassou com vivacidade o olho da máquina, do fotógrafo Vilhena e de quem mais morava no momento.

A minha gata...

...ainda que durma, mal ouve a voz do afecto abana a cauda. Apenas a ponta, em todas as direcções. Tudo lhe diz respeito, portanto, mas por pouco.

A minha gata...

...cheira todas as portas fechadas. Julgo saber o que elas guardam, as portas, mas será mesmo assim? Há sempre um enigma do lado de lá de uma porta fechada. Os gatos sabem-no, a minha di-lo com os olhos e um miado.

A minha gata...

…não dorme nunca sem deixar activa uma pequena orelha trémula, periscópio das sonolências. Profundo o sono apenas quando se sabe coberta. E o meu olhar não a protege, incomoda-a.

A minha gata...

...cheirou com afinco The New Yorker Book of Cat Cartoons. Também eu. Ela não pestanejou perante as subtilezas de Steinberg. Eu perdi a vontade de trabalhar. Vou acompanhá-la ao sofá. O resto da tarde.

A minha gata...

...não arranha árvores. Dedicou-se a um tapete com unhas e olhares de desafio. O tapete resiste, o gozo dela também. Para meu gozo, gostava de ter uma árvore em casa, ainda que não me desafie com olhares.

A minha gata...

...consegue fazer da casa um enorme palacete. Há poisos de soneca diferentes por época. Agora ocupou o sofá, o lugar mais exposto até hoje. Há detalhes que nunca veria se ela os não mostrasse com contorcionismos esguios e equilíbrios precários. E recantos cheios de mistério que só ela conhece.

A minha gata...

...dorme, dorme muito como todos os gatos assim alheios ao mundo. Recolhe-se de muitas maneiras, mas esta enrolada em esfera peluda é a mais curiosa. Às vezes brilha um olho por entre o negro: pequeno mundo curioso.